Die Kunst und ich - wir fremdeln seit Jahrzehnten

Kunst ist genau mein Ding. Von meinen Eltern wurde mir der bekannte Satz "Kunst kommt von Können" gewissermaßen in die Wiege gelegt. Frühkindliche Prägung. An allem, was sich zwischen der Kunst und mir bis heute abgespielt hat, bin ich also völlig unschuldig.

Ich handhabe das mit der Kunst wie mit dem Wein: Ich trinke gern Wein und unterscheide ihn professionell in "schmeckt" und "schmeckt nicht". Von diesem ganzen Gedöns wie "Hat ein zimtiges Bouquet und schmeckt im Abgang nach Brombeere" halte ich nichts.
So ähnlich ist es mit der Kunst. Ich stelle mich vor ein Gemälde oder eine Skulptur, lasse das Werk auf mich wirken und denke dann "schön" (auch schon mal "sehr schön") oder "gefällt mir nicht". Wenn ich mir vorher eine langatmige Erklärung darüber anhören oder anlesen muss, was mir der Künstler mit seinem Bild etc. sagen will, denke ich so für mich "Ja, Mensch, dann sprich doch einfach deutlich!". Wer mich jetzt in die Kategorie der Kunstbanausen einordnet, kommt der Wahrheit gefährlich nah.

Beweise, Beweise...

Wer bislang noch glaubt, dass ich übertreibe, wird seine Meinung in den nächsten zwei Minuten ändern.
In der Schule hatte ich einige Lehrer, die die Hoffnung, uns für die Kunst zu begeistern, nicht aufgaben. Mit einem von ihnen haben wir 1979 in Hannover eine Ausstellung besucht, die im Künstlerhaus stattfand. Das Künstlerhaus wurde Mitte des 19. Jahrhunderts erbaut und befindet sich in der Innenstadt. Ein sehr schönes Gebäude, in dem das ganze Jahr über die verschiedensten Kunstveranstaltungen stattfinden und mehrere Einrichtungen ihren Sitz haben, die sich mit Kunst beschäftigen. Was man als ortsunkundiger Leser noch wissen sollte: Hannover liegt am Fluss Leine, der mal ober- und mal unterirdisch um und durch die Landeshauptstadt mäandert. Diese Ausstellung nun, die wir damals als Schüler der siebten Klasse besucht haben, hieß - Achtung, Wortspiel! - "Kinder an der Leine". Rückblickend kann ich mich nicht daran erinnern, dass unter den Exponaten eines gewesen ist, das mit Kindern zu tun hatte, aber das nur am Rande. Was ich noch weiß: Ich stand ratlos vor einem etwa 1,50 Meter hohen Bild, das durch je einen senkrechten und einen waagerechten breiten Strich in vier Felder aufgeteilt war. Der Künstler hatte jedes Feld mit einer Grundfarbe ausgefüllt. Als ich gerade dachte "Das ist so simpel, dass sogar ich das kann, also kann es keine Kunst sein", stellte sich einer der Herren neben mich, die die Aufsicht führten. "Na", fragte er freundlich lächelnd, "gefällt dir das?" Ich habe darauf achselzuckend irgendetwas wie "Was soll das denn darstellen? Ich sehe da nichts" gesagt und eine Sekunde später realisiert, dass ich schon mal cleverere Momente hatte. Ganz kurz zog ein Schatten der Missbilligung über das Gesicht des Mannes, dann schien er sich an so etwas wie einen Bildungsauftrag uns Kindern gegenüber zu erinnern - und begann mir in epischer Breite alles zu erzählen, was es über den Künstler und sein Werk zu wissen galt. Es war, als würde ein Güterzug aus Wörtern in mein eines Ohr hineinfahren, kurz (!) mein Gehirn passieren und dann meinen Kopf rasch wieder verlassen. Ich kann mich an rein gar nichts mehr erinnern, was mir der kunstbeflissene Mann damals erzählt hat. Aber ich nahm mir vor, in so einer Umgebung künftig stärker auf meine Wortwahl zu achten.

Das war bei einem anderen Vorkommnis, mit dem ich mich

Hess. Landesmuseum, Darmstadt

nun endgültig in die Banausenecke manövriert habe, nicht nötig. Es muss Anfang der 1990-er Jahre gewesen sein, als ich zum ersten Mal im Hessischen Landesmuseum in Darmstadt war. Dort befindet sich der sogenannte Beuys-Block, ein Werkkomplex des 1986 verstorbenen Künstlers Joseph Beuys, der sich über mehrere Räume erstreckt. Dort gibt es z. B.  graue, zusammengerollte Filzmatten zu sehen, die mit einem Gürtel auf einen Schlitten gebunden sind, oder aber - ein Highlight für eine ordnungsliebende Hausfrau wie mich - einen Schrank, dessen zahlreiche kleine Schubladen mit Fett gefüllt sind. In einem der größeren Räume war der Boden mit einer Auslegeware aus Filz belegt, und auf ihm lag quer durch den Raum eine Kupferleiste. Wie man dem einen oder anderen Text dieses Blogs entnehmen kann, ist es um meine körperliche Fitness nicht so gut bestellt. Das war schon damals so. Nun, ich hatte ja schon ein paar Ausstellungsstücke gesehen, und jetzt war ich reif für ein kleines Päuschen und auf der Suche nach einem Stuhl. Blöd nur, dass die paar Stühle, die da waren, selbst Kunstwerke gewesen sind. Vorzugsweise mit Fett oder Filzmatten belegt. Aber meine Rettung war nah! Die kleine Schwester von 'sitzen' ist 'sich anlehnen', und da war, mitten im Raum, direkt auf der kupfernen Leiste, das Objekt, das mir mit seiner ruhigen Ausstrahlung einen Moment der Entspannung versprach: ein ich glaube quadratischer Berg (oder Block) aus Filzmatten, der oben mit einer Kupferplatte abgedeckt war. Sah stabil aus und würde meinen Rücken bestimmt für einen Augenblick ertragen können. Ich gönnte mir also eine Pause am Block und sah mich um. Und es sahen einige Augenpaare zurück. Ungläubig, missfallend, auch empört war dabei. Mit schnellen Schritten näherte sich da ein Museumswärter, er war deutlich ärgerlicher als einfach nur ärgerlich. "Sie! Was machen Sie da?" Ich ahnte, dass hier gerade etwas gehörig schief lief. "Gehen Sie da weg! Das ist Kunst!" Er meinte tatsächlich den Mattenberg, von dem ich glaubte, er sei nur mal eben da abgestellt worden und würde noch für etwas anderes gebraucht werden. Ich murmelte eine Entschuldigung und brachte möglichst viel Abstand zwischen mich und den Filzblock. Die Kunst und ich, wir verstehen uns einfach nicht. Es ist, als würden wir aneinander vorbeireden. Aber vielleicht wendet sich das Blatt ja noch. Wer weiß?

Habt Ihr einen guten Draht zur Kunst? Oder seid Ihr selbst künstlerisch tätig? Unter dem Text Gib einen Kommentar ein ist noch ein bisschen Platz. Nur zu 😃